ya retorno

orno orno orno orno orno orno rno rno rno rno no

indies, ABSTENERSE.

well, well, well, indies, THIS IS NOT FOR YOU. THIS IS NOT YOUR PLACE. THESE ARE NOT YOUR COLORS. THIS IS NOT YOUR TYPOGRAPHY. WHAT´S BELOW IS STH YOU WON´T LIKE ´CAUSE IT´S NOT ON THE WAVE. SO, STOP READING, HERE.



fiuu! ya está...ojalá se la crean así conseguimos entradas...
el miércoles y jueves, 19 y 20 respectivamente, en el teatro sarmiento -frente a la rural y en una bahía del zoo- a las 5pm, se estará dando "plano difuso". aclaro que es danza con proyecciones, aclaro que, por su graticidad, hay que ir a las 10am a retirar las entradas, aclaro que re-contra vale la pena, aclaro que es de edgardo mercado, aclaro porque aclara y no oscurece.

de marta a evón - sin título

los bultos de perita y evón
al frente del racing club
los llevo en el corazón

yo soy de la juventud
que sale con el camión
a pintar desde dock sud

el trabajo es alegría
cubro paredes con cal
al costado de la vía

no soy de la capital
soy del barro y mi poesía
el nombre del general

y desdichado sea
aquel que lo invoque en vano
le tengo una panacea

acá dormida en la mano
que gorilita es cualquiera
en un piso de belgrano

si se viene hasta varela
en ciento cuarenta y ocho
hasta un guacho se la pela

y le da que queda bizcocho
mientras le canta a capella
la marcha del alma y del pocho



(qué placer, qué placer, esta visita que nos hace marta. ojalá se repita, así comemos a la carta).

está Solveig...

y el similar de Marta...

y el "siempre igual" Sam Neill...

y el infaltable científico loco...

hasta hay un negro...
y gentes autóctonas bailando...

un Bogart...

una cueva...

y una fiesta...

hay carreteras polvorosas...

y satélites...

están los crime & the city solution...

mi oscura semillita mala...

y uff!!! u2....
hasta está wim...mirá lo que te digo...

extra brut - semi semi tercer entrega

CASSIEL: Sunrise at 7:22 a.m. Sunset at 4:28 p.m. Moonrise at [....] Twenty years ago today a Soviet jet fighter crashed into the lake at Spandau. Fifty years ago there were the Olympic Games. Two-hundred years ago Blanchard flew over the city in a balloon.

DAMIEL: Like the fugitives the other day.

CASSIEL: And today, on the Lilienthaler Chaussee, a man, walking, slowed down, and looked over his shoulder into space. At post office 44, a man who wants to end it all today pasted rare stamps on his farewell letters, a different one on each. He spoke English with an American soldier--the first time since his schooldays--and fluently. A prisoner at Plotzenzee, just before ramming his head against the wall, said: 'Now!' At the Zoo U-Bahn station, instead of the station's name, the conductor suddenly shouted: 'Tierra del Fuego!'

DAMIEL: Nice.

CASSIEL: In the hills, an old man read the Odyssey to a child. And the young listener stopped blinking his eyes.... And what do you have to tell?

DAMIEL: A woman on the street folded her umbrella while it rained and let herself get drenched. A schoolboy who described to his teacher how a fern grows out of the earth, and the astonished teacher. A blind woman who groped for her watch, feeling my presence.... It's great to live only by the spirit, to testify day by day, for eternity, to the spiritual side of people. But sometimes I get fed up with my spiritual existence. Instead of forever hovering above I'd like to feel there's some weight to me. To end my eternity, and bind me to earth. At each step, at each gust of wind, I'd like to be able to say: 'Now! Now! and Now!' And no longer say: 'Since always' and 'Forever.' To sit in the empty seat at a card table, and be greeted, if only by a nod.... Whenever we did participate, it was only a pretence. Wrestling with one of them, we allowed a hip to be dislocated, in pretence only. We pretended to catch a fish. We pretended to be seated at the tables. And to drink and eat.... Not that I want to plant a tree or give birth to a child right away. But it would be quite something to come home after a long day, like Philip Marlowe, and feed the cat. To have a fever. To have blackened fingers from the newspaper.... To feel your skeleton moving along as you walk. Finally to *suspect*, instead of forever knowing all. To be able to say 'Ah!' and 'Oh!' and 'Hey!' instead of 'Yes' and 'Amen'.

FICHA TECNICA

NOMBRE DEL BICHO: Retablitos.
NOMBRE DEL PADRE: Alfredo Vilchis Roque.

NOMBRE DE LA MADRE: Señora Roque.

FECHA Y LUGAR DE NACIMIENTO: México.

DIMENSIONES: Según la cuna.

SEXO: depende del agradecido.

OBSERVACIONES: Gestado -gracias a la virgen desatanudos, porque lo que sentíamos hasta ese momento no se sentía bien- en la Feria del Libro 2007 al precio de no sé cuántos papelitos que, si bien marta y yo no compramos en el momento, buscamos luego.

Doy gracias al señor de Chalma que Juaquin pudo salirse antes que mi esposo entrara evitando una desgracia. Te ofresco este retablo pidiendole perdon arrepentida le juro que jamas lo engañare porque el me quiere y no merese esto. Le sere siempre fiel asta que la muerte nos separe. Me deje llevar por su juventud y lavia. Pero me sirvió para valorar a mi esposo. Como hombre y ser humano. Rosah J. Ocurrio en la Col. Condesa Mexico D.F. 14-FEB-1990.



Doy gracias a la Virgencita de Juquila que aparecio el biagra y desaparecio de mi este penoso mal y lla puedo cumplirle a mi mujer en la cama porque no allaba remedio alguno a mi mal encomendandome a ti hise la prueva y ora vivimos muy felices los dos conservando nuestro matrimonio. Te dedico este. Roberto Coyoacan, Mex D.F. Acontecio afines del S-XX


El sr. Camilo Salinas Cruz agradesce a san martin de porres por salvarme de morir cuando me salio un marciano al salir de la cantina sr. Fermin Luna Sanbrano 9 – marzo – 1987

¡GRACIAS, GRACIAS, GRACIAS, DIOS!
colección de ex-votos // alfredo vilchis roque // actuales // utilísima

Uno de animalitos

Mucho tiempo pasó desde la última vez que lo ví (que no coincide con la vez que me lo presentaron). Mucha agua bajo el puente. "Mucha nieve en Buenos Aires". Casi que se escribe solo, mirá. Basta. Lo descubrí de reojo. Me daba fiaca acercarme pero el "debemos" durkheimiano me obligó. Algo que me pasa siempre: una vez que me mando, ya me invade el buen humor.

"¿Venís siempre acá?" uff! qué aburrido. A lo que respondió con una mirada pícara pícara, como en la tapa del libro (1). Entendió que era un chiste. cuando dejo de tipear, o sea, digamos, cuando me estanco, mi primer sensación es la del aburrimiento, pero igual no voy a dejar que me invada, mirá cómo tipeo, lero, tipeo más y más y no paro, lero. Tanteó el lugar con la mirada, encontró la parte de la parecita que menos protuberancias tenía, se ubicó y me llamó con el brazo. Se ve que tenía ganas de charlar. Me sentó en su falda; muy cálido él. Se me enrojecieron las mejillas. De a poco sentí la sangre estancarse en mis cachetitos, de a poquito cubriendo cada porito.

¿Querés que te cuente un cuentito?

Dale. Uno de animalitos.

falta mucho. es tarde. despues sigo. otro post que va en partes. soy un desastre.

(1) Berger, John. "Mirar", ¿Por qué miramos a los animales?, Ediciones de la flor, 2005.

extra brut - quinta entrega

"surrealismo puro" son las frases de éstos artistas. consideré más que necesario exponerlas como una misma explicación de lo que es el surrealismo. recomiendo los tres manifiestos surrealistas escritos por el Papa Breton que, si bien son difíciles de conseguir en la web (en especial el segundo y tercero), acá les dejo una pizquita para convencerlos. 1 / 2


"El surrealismo no es una forma poética. Es un grito del espíritu que se revuelve sobre sí mismo y que está totalmente dispuesto a triturar sus entrañas, ¡con auténticos martillazos, si fuera preciso!" A. Breton

"Let us not mince words.. the marvelous is always beautiful, anything marvelous is beautiful, in fact only the marvelous is beautiful." A. Breton

"Bello como la ley de paralización del desarrollo del pecho de los adultos cuya propensión al crecimiento no guarda la debida relación con la cantidad de moléculas que su organismo produce." Lautréamont

"En el sueño de Rose Sélavy hay un enano salido de un pozo, que come pan por la noche." R. Desnos

"El color de las media de una mujer no es obligatoriamente la imagen de sus ojos, lo cual ha inducido a decir a un filósofo, cuyo nombre es inútil hacer constatar:`los cefalópodos tienen más razones que los cuadrúpedos para odiar el progreso´." M. Morise

"En el interior del bosque incendiado
frescos los leones se han quedado." R. Vitrac

"Es una historia muy conocida esa que cuento, es un poema muy célebre ese que releo: estoy apoyado en un muro, verdeantes las orejas, y calcinados los labios." A. Breton

ACLARACIÓN

el siguiente texto es una excepción a las reglas brutas, es sólo que me sentí tan auto-alagada que, de todas maneras, decidí postearlo. total, ¿qué tanto?, si el espacio es mío.

MIRALO VOS más que " mirá vos..."

"Argentina, país generoso." Jorge Rial

Es increíble pero hoy durante el almuerzo descubrí algo que tiene que ver con nuestra tendencia, más que obvia, exagerada y asquerosa, hacia un capitalismo bruto. Está bueno que, a más cancha, más asociación. Dicho en otras palabras: mi paralelismo sobre cuánto tiene que ver la formación económica y política de la Argentina con "Intrusos". No voy a ahondar ni en clasificaciones, ni en datos muy profundos ya que sería aburrido y, lo que es más importante, cuasi imposible en cuanto a conocimientos específicos. Aquí voy.
Leyendo apuntes me recordaba que existieron tres intencionales etapas por las cuales pasó nuestro país y que fueron la manera de movernos entre nosotros y hacia el exterior, o sea, tres etapas guía de statusquoísmo económico (más lo social, lo político, lo cultural y todo lo demás que a los autores les interesaba maso maso). El agro-exportador, la sustitución de importaciones y, por último, la apertura al mercado exterior son esos tres, más que puajeados, momentos. Pero comienzo a entender todo luego de la frase que emplea el autor "La Argentina no sólo defrauda a quienes viven en ella sino tambien a quienes tratan de entenderla", para intentar aclarar los hechos. Dice, dice, dice sobre estrategias, mercado, precio, inflación...La verdad, terrible...bueno, no tanto, solo un poco. Dice (y aquí vamos) sobre los sectores privilegiados, esas minoridades de
siempre que, bajo el lema "status quo", conspiraron contra la mayoría de los Gobiernos elegidos democráticamente y, contra los auto elegidos tambien. Los hace responsables de mantenerse firmes en el podio del manejo y el poder sobre nuestro país tanto económica como política como ideológicamente. Antes de escuchar cualquier tipo de comentario, aclaro que la cátedra no es peronista sino gramsciana a fondo y que, lo que tratan en general, es lograr un espíritu crítico en "uds. los jóvenes, tan desinteresados, tan, tan..." (Y aquí voy, sí o sí) Estos grupos son los que tuvieron que ver con el crecimiento tan lento y tan pobre en el que incurrió nuestro país; el cual, de joven, era muy prometedor. Prácticamente y, para mi sonrisa, los trata de brutos o poco inteligentes o capitalistas, ya que en ninguno de esos tres momentos históricos se buscó una inversión a largo plazo que aporte a un futuro mejor, sólo buscaron la liquidez de dinero, la ganancia fácil, lo fácil, lo seguro, lo poco inteligente, y lo encontraron mediante la explotación, las malas condiciones de trabajo, la desastrosidad de los suelos, las lambidas al exterior, las intervenciones del Estado, el cambio de información supuestamente en libertad y no me acuerdo qué más. Igual, considero que ya fue suficiente como ejemplo. Quien quiera leer más, me avisa y le paso el nombre del texto. O tambien lo puede buscar en la wikipedia or in otro libro. Consejos banales a otro lado, aquí entra "Intrusos". "Intrusos" que hoy, en el medio de mis fideos con papas, batatas, choclitos y un tuco muy suave, me informaba que ya habían 5000 personas haciendo la cola para el "Gran Hermano 5", que empezaría al finalizar el de los famosos. I, me, yo, maida maida, mau can´t believe this fucking situation, I can´t believe it! Why don´t you stop, maddafuckers!!!!! Creo que no es necesario aclarar la asociación. Igualmente, quien lo desee, puede releer el texto las veces que sean necesarias, ya que lo voy a dejar acá en el blog, eh! Espero el esbozo de mi teoría (obvia, exagerada y asquerosa) sea reconfortante para las almas brutas inquietas. Desde ya, muchas gracias. opción 1.


Aprovecho para recomendarles a Ine y a Miguel, que ya están en cartelera.

en un casteiano complicado

las luces se apagan /
vení para acá /
sabés que te quiero /
pero cuando las lágrimas caigan de mis dos ojos /
caen de mi ojo izquierdo porque te amo /
y caen de mi ojo derecho porque no te soporto /

a veces creo que puedo oler la luz.


laurie anderson / "the end of the moon"

http://www-static.cc.gatech.edu/~jimmyd/laurie-anderson/
http://laurieanderson.com/gallery/#id=moon&num=1
http://en.wikipedia.org/wiki/Laurie_Anderson (fidelidad wiki)

solo solito solazo

"Sueño para el invierno" - A. Rimbaud

Cuando llegue el invierno iremos en un
pequeño vagón rosa
con almohadones azules.
Estaremos bien; un nido de locos besos nos
espera
en los mullidos rincones.

Tú cerrarás los ojos para no ver, tras el
cristal,
gesticular ls sombras nocturnas,
esas monstruosidades hurañas, populacho
de demonios y lobos negros,

luego sentirás la mejolla rasguñada...
un pequeño beso, como una loca araña,
correrá por tu cuello...

Tú me dirás "busca", con la cabeza
inclinada,
-Y buscaremos juntos esa bestia;
-Que viaja ligera...

"Buenos Aires es una ciudad de mierda"

Llena estaba la sala. Llenos los corazones de esos cinéfilos en trance por una película más. LLenos, de criticones, nos fuimos sin poder ver lo que fuimos a ver. LLenos, nos caminamos la Corrientes hasta la parada de ese convoy rojo que nos alcanzó hasta la Plaza Francia. Llenos, nos caminamos los verdes y después la Figueroa Alcorta hasta el Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires. LLenos, nos preguntabamos el por qué de tantos restos cacunos en las veredas de nuestra cité. Igual despues llegamos y vimos blanco. Everywhere. Tambien vimos fucsias y turquesas, vimos dorados y lisos, vimos verdes manzanas, esmeraldas y brillosos. Vimos grande, aunque no tan grande. Vimos contrastes. Vimos estrellas y vimos lisos lisos. Vimos interesante. Vimos irónico, vimos gracioso. Vimos frío. Vimos lujo, vimos grasa. Vimos grises muy oscuros y tambien vimos blanco. Vimos lindo aunque vimos corto. Todo eso, en la sala del primer piso donde se puede ver la obra de David LaChapelle. Pero nuestra retribución provenía desde el Brazil (lará larala laralá) bajo la maravillosamente incesante búsqueda de Alfredo Volpi: un artista que, como nuestro Xul y la Friducha de aquellos, marcó su propio estilo.
Decidió nunca fechar sus cuadros, cosa que no evita que los mismos se conviertan en una seguidilla bastante racional, evolutivamente hablando. En Volpi casi no existe, salvo en sus primeros trabajos, lo emocional/impulsivo. Este conjunto de paisajes denominado "itanhaéns" nos muestra a un Volpi más enérgico, enseñando sus pinceladas de témpera al huevo, y siempre de fondo el mar. Todo como consecuencia de la enfermedad de su mujer y la posterior mudanza a Itanhaem, un pueblo en las costas del Brazil, a 150 km de San Pablo.

Destaco algo que considero importantísimo para mostrar a este gran artista: Volpi jamás estuvo en contacto con los grupos vanguardísticos del más allá; de hecho, tuvo un período en el que se lo quiso incorporar al movimiento concreto* aunque sus cuadros no cumplieran con las reglas del grupo, este señor se negó a usar la regla en sus composiciones.


Mondrian, el maistro abstracto, experimentó con árboles, les fue quitando de a poco sus rasgos más característicos y los fue simplificando, quedándose con lo que más le llamaba la atención: las diagonales de sus ramas. Poco a poco fue llegando a sus composiciones tan características de cuadrados, coloreados elementalmente. El mismo y particular experimento siguió nuestro hoy
analizado, salvo que cambió de objeto. Su serie façades es mágica. Puertas, toldos y ventanas que nos deleitan en la medida en que se van simplificando. Con el predominio del azul, sus colores vibran y gustan, son amorosos a los ojos.


Pareciera que vamos por un camino los tres juntos: Alfredo, Marta y Maida Maida. La próxima parada está llena de banderas...Primero, aparecen desde el cielo, colgadas en tiras sobre la calle. Despues, están todas juntas, ahí, delante nuestro; en colores, enfiladas y alineadas, una al lado de la otra, una debajo de la otra. Ya no son meras "banderitas, banderitas..." Di Cavalcanti, todas juntas generan una forma abstracta.

Quedamos cansados. Sin embargo, seguimos. "Vayamos rápido, igual", propongo, "siempre con mi maldita ansiedad bruta". Se nos aparecen vírgenes, como dibujadas por nenes. Vuelan en el espacio de la tela, son de muchos colores, planas. Le digo a Marta que me hacen acordar a los cuadros de Frida (pintados por ella misma!). "A mí tambien", responde. Se vuelven cada vez más claras, más limpias. Devienen en paisajes cuasi abstractos del mar. Distinguimos aguas, velas y algún que otro barquete. "Esto si que está bueno para una remera", dice alguien por ahí. Seguro respondí con una mirada cómplice, ahora no recuerdo. Avancé. Lo que venía me gustaba mucho. Esas façades típicas de la simbología volpiana habían cambiado. Ahora tenían un dejo de misterio, eran infinitas. No puedo evitar copiarme esta frase de Pascal: "the eternal silence of these infinite spaces." Justo en el momento indicado.



Arribamos a algún lugar junto con las "ogivas": ¡perspectiva, señores!, ¡banderitas que se mueven, señores!. En el prospecto recomiendan recomenzar el recorrido. "Volpi is not bothered by the noise outside. Or, perhaps, painting is his world, a world lived in monasticism, contained in the space of a tiny studio". Volpi es distinto a todos: sus temas lo alejan, no quiere ser emocional pero está tan cerca. Con todo gusto voy a volver; agradecida por las casualidades de la vida.

Aunque otro día. Ahora es la hora de Sabina en el Harrods -convertido en "punto de los encuentros"-. Digo, de Nacho Vegas. Un español que, según Marta, prometía (aunque grabado, no en vivo, parece ser). Lo pasamos lindo igual. Repitiendo de risa, una y otra vez, la non-posibilitta-espresiva en la mañana Martística, "los bultos de Perita y Evón."

Pareciera que vamos por un camino los tres juntos: Alfredo, Marta y Maida Maida. La próxima parada está llena de banderas...Primero, aparecen desde el cielo, colgadas en tiras sobre la calle. Las miramos desde un balcón, entonces están abajo. Se me hace imposible no pensar en tambores, en carnaval y en Nick Cave.

I remember a girl so very well The carnival drums all mad in the air Grim reapers and skeletons and a missionary bellO where do we go now but nowhere
In a colonial hotel we fucked up the sun And then we fucked it down again Well the sun comes up and the sun goes down Going round and round to nowhere
From the balcony we watched the carnival band The crack of the drum a little child did scare I can still feel his tiny fingers pressed in my hand O where do we go now but nowhere
If I could relive one day of my life If I could relive just a single one You on the balcony, my future wife O who could have known, but no one O wake up, my love, my lover make up O wake up, my love, my lover make up

*Los Concretos proponían un arte fundado en las matemáticas, un arte preciso. Sin rastros de subjetividad (expresión), cosa que imposibilitaba la témpera al huevo que usaba A.Volpi, marcando todo el tiempo las pinceladas del artista.

extra brut - cuarta entrega - lado A

LADIES & GENTLEMAN... MR. DEEP DARK SOUL NICK CAVE!
He himself speaking to ya.

opción 2: LADIES & GENTLEMAN...MR INCREDIBLE, UNIQUE, NICE WORDS, UFF, UFF, UFF, NICK CAVE!


Some extracts from "THE FLESH MADE WORD" (For BBC Radio 3, July 1996)

- Jesus said, "wherever two or more paintings are gathered together, I am in your midst". Jesus said this because wherever two or more are gathered there is a communion, there is language, there is imagination. There is God. God is a product of the creative imagination and God is that imagination taken flight.
- As a child (...) I saw my imagination as a dark room with a large bolted door that housed all manner of shameful fantasies. I could almost hear my secrets thoughts bumping and scratching behind the door, begging me in whispers to be let out. To be told. Back then I had no idea that those dark mutterings were coming from God.
- As I grew older and entered my teens, my now-deceased father decided it was time to pass on to his son some certain information. Here I was thirteen years old and he would usher me in his study, lock the door and begin reciting great bloddy slabs from Shakespeare´s Titus Andronicus, or the murder scene from Crime and Punishment, or whole chapters from Nabokov´s Lolita. My father would wave his arms about, then point at me and say, "This, my boy, is literature!" and I could tell by the way it empowered him that he felt he was passing on forbidden knowledge. [...] Literature elevated him, tore him from normality, lifted him out of the mediocre and brought him closer to the divine essence of things. I had no notion of that then, but I did see somewhere that art had the power to insulate me from the mundanity of the world, to protect me.
- After I matriculated I went to Art School and it was there I began to be interested in religious art, largely, I think, because it irritated my instructors, who thought I should be more concerned with contemporary art forms. [...] Almost to my surprise, I recognised the biblical scenes depicted in this pictures, knew the key players and their stories, so I went out and bought myself a pocket bible, the King James version, opened it up at the first page and began
to read it.
- The God of the Old Testament seemed a cruel and rancorous God and I loved the way He would wipe out entire nations at a whim. I loved to read the Book of Job and marvelled over the vain, distrustful God who turned the life of his "perfect and upright" servant into a living hell. Job´s friend Eliphaz observed, "Man is born unto trouble, as the sparks fly upward, " and those words seem to my horrid little mind about right. [...] So it was the feeling I got from the Old Testament, of a pitiful humanity suffering beneath a despotic God, that began to leak into my lyric writing. As a consequence, (...) my band which was called The Birthday Party, was all heavy bludgeoning rhythms and revved-up, whacked out guitars, and all I had to do was walking on stage and open my mouth and let the curse of God roar through me. Floods, fire and frogs leapt out of my throat. To loosely paraphrase William Blake, "I myself did nothing. I
just pointed a damning finger and let the holy spirit do the rest." God was talking not just to me but through me, and His breath stank.
- After a few years The Birthday Party fell apart. [...] I was sick and I was disgusted and my God was in a similar condition. I decided it was high time I started reading a different book, so I closed the Old Testament and I opened up the New. There, in those wonderful prose poems, I slowly reacquainted myself with the Jesus of my childhood, the Man of Sorrows, and it was through Him that I was given a chance to redefine my relationship with the world. The voice that spoke through me now was softer, sadder, more retrospective. In creating His Son, God the Father had evolved. He has moved on. Christ, the Son, came as an individual (...) "The words that I speak unto you, they are spirit and they are life," and it is these words, His language, the logos, that sings so eloquently and mysteriously from the Gospels. Christ is the imagination, at times terrible, irrational, incendiary and beautiful - in short, God-like.
- And so, like Jesus, there is the blood of my father in me, and it was from him that I inherited, among other things, a love of literature, of words. God is not found in Christ but through Him. In the Gospel of Thomas, Christ states that "the kingdom is inside of you and it is outside of you." What is really so remarkable about it is the emphasis it places upon our individual selves. The emphasis is placed clearly on man, that without him as a channel God has nowhere to go.
- "Wherever two or more are gathered together, I am in your midst," Jesus said. Just as we are divine creations, so must we in turn create. Divinity must be given its freedom to flow, through us, through language, through communication, through imagination. I believe this is our spiritual duty... My father asked me what I had done to assist humanity and at twelve years old I could not answer. I now know. Like Christ, I too came in the name of my father, to keep God alive.


more:
en.wikipedia.org/wiki/Nick_Cave
www.bad-seed.org/cave/menu.shtml


De nada. Por el pleasure, digo...

maldito pánico II

De la propia experiencia de nuestro teórico podemos ejemplificar más cercanamente aún:

1958. nueva york. jasper johns joven. exposición individual. números ordenados en hileras. bandera norteamericana tiesa. mera forma plástica. letras ídem números. blancos de tiro con pequeñas cajas en el extremo superior. partes de la anatomía humana de yeso dentro de las cajas dispuestas en el extremo superior de los blancos de tiro. desconcierto. reacción. más dadá, nada que no hayamos visto. después del expresionismo, el sinsentido y el antiarte, como en los años veinte. no gritemos 'fraude' antes de tiempo. precaución. woody allen declara que escarlatina es perfecta. enojo. precaución. en otros la fascinación. entusiasmo. si me gusta tanto, quizá sea porque trae un alivio respecto al expresionismo abstracto. el atractivo está en el manejo exquisito de los materiales. sí, así deja a un lado el tema. no lo logra. no metamorfosea, acerca. entra la experiencia de nuestro autor. no gusta la muestra. aburrimiento. síntomas de reacción del "no iniciado". enojo con el artista. enojo con quienes entendieron o simulan entender. enojo con uno mismo por la brutez. enojo con toda la situación por la puesta en evidencia. tranquilidad. recuerdo de las obras. análisis. blanco de tiro con cajas y partes humanas en yeso dentro de las cajas. la ilusión llega a su fin. no más pintura para manipular. lo plano, plano. lo sólido, tridimensional. muerte de la pintura. fin del camino. inmensa soledad. desolación. lo orgánico igual a lo inorgánico. el blanco pierde su lejanía. no alli. aquí. ¿qué espera? la bandera quiere ser izada. el blanco que le disparen. los números que se los activice. las letras quieren ser palabras. no. se les pasó la hora. eliminación de lo humano en el tema. insinuación de ausencia. salgo de la obra. miro desde afuera. hacia afuera. métodos nunca antes vistos. público solo. experiencia nueva. coraje personal. "no" a los valores establecidos. angustia para posterior enfrentamiento existencial. kierkegaard. fe. fe sin recompensa. fe. orgullo ante el nuevo desafío. experiencia real y verdadera. arte como espejo de la realidad.

Del capítulo 16 del Éxodo, se desprende una analogía para nuestro arte contemporáneo:

"Y, por la mañana, en torno al campamento, había una capa de rocío. Al evaporarse el rocío, apareció sobre el suelo del desierto una cosa menuda, como granos, parecida a la escarcha. Cuando los israelitas vieron esto [...] no sabían lo que era. Moisés les dijo: 'Este es el pan que Yavé da para comer. Yavé manda que cada uno recoja cuanto necesite para comer'. Así lo hizo el pueblo de Israel. Unos recogieron mucho y otros poco. Pero cuando lo midieron con el medio decalitro, ni los que recogiejon mucho tenían más, ni los que recogiejon poco tenían menos. [...] Algunos no lo obedecieron, sino que guardaron para el día siguiente. Pero se llenó de gusanos y se pudrió. [...]Los israelitas llamaron a esto maná. Era de sabor a galleta de miel. Moisés dijo: 'Guardad una medida de maná para que la vean vuestros descendientes, para que vean el alimento que os dí de comer en el desierto'. [...] Aarón, pues, llevó el vaso conforme Moisés se lo había dicho, y lo depositó delante de las tablas de las Declaraciones divinas."

Bien dicho, ese maná era algo especial para quien lo haya probado; tanto que lo que aquí se traduce como "galleta de miel", en realidad, es una conjetura. Así es que su sabor dependía del deseo de cada uno. A ese alimento había que guardarlo para las generaciones venideras, ¿en un museo, quizá? A ese alimento nadie lo comprendía completamente porque era nuevo, desconocido. A ese alimento había que recogerlo cada día, cada cual en la medida que necesite, y no acumularlo como si se tratara de un valor asegurado o una inversión para el futuro; mejor hacer de la recolección diaria un acto de fe.

maldito pánico

Antes de seguir avanzando por caminos montañosos, me encuentro en el deber de compartir un pequeño y simple texto* que funciona como tranquilizador social frente a la mirada sobre "lo nuevo". Con la tímida aclaración de que he incluído algunas opiniones (mías) y/o datos (míos) que me interesaban destacar.

Es imposible designarle una fecha exacta al comienzo del arte moderno. Muchos lo asocian con el gran xxx "Desayuno en la hierba" del Sr. Manet, con los post-impresionistas, otros con "Las señoritas de Avignon" de Picasso o, en su defecto, el cubismo. Y, si bien, las opiniones son encontradas nunca debemos alejarnos de lo que nos concierne, maida maida, porque te introduces en temas de los que luego se te complica salir sintéticamente. Solo señalo esta indeterminación para mostrar que el arte está asociado a su tiempo, cosa que puede generar diferentes interpretaciones sobre un mismo tema. La idea de modernidad implica cambios, renovaciones, contradicciones, novedades y, en el arte, tiene un efecto revolucionario ligado estrechamente a la idea de vanguardia (tema para otro post: vanguardias artísticas). Me sigo hundiendo pero salgo a flote y cierro la intro tan tan tan rebuscada, diciendo que en las artes plásticas (las otras hoy no me interesan) el público se lleva la mejor parte: observa y no se calla nada (linda expresión de deseo).

"Ah, el público, siempre nos preocupamos por el público" "¿De qué incomodidad hablamos? A fin de cuentas, el arte no tiene por qué ser para todos. El público lo entiende y entonces lo disfruta, o no lo entiende y entonces no lo necesita. Por lo tanto, ¿cuál es el problema?" El texto se centra en la noción de público; en destacar que los artistas tambien forman parte de este grupo y que son estos los primeros en estallar cuando uno de la sociedad cambia de rumbo. Nadie, seguramente, puede criticar con tanto fervor como quien se siente traicionado. Aclaro que el autor, Leo Steinberg, entiende al público como el papel que tomamos todos nosotros ante una experiencia dada.Ejemplos lindos de artistas lindos para lectores lindos. En 1906 Matisse expone "La alegría de vivir", un cuadro rupturista. Unas líneas "gruesas como un pulgar" que limitaban unos cuerpos muy poco figurativos, como si Matisse no supiera dibujar. Hete aquí, la primera crítica de un artista de la época, Paul Signac: "Parece que Matisse ya no es el mismo. En una tela de dos mts y medio pintó unos personajes extraños, contorneados con una línea gruesa como un pulgar. Luego lo cubrió todo con una tinta mate, bien definida, que aunque pura, es repulsiva a la vista. Parece uno de esos frentes de colores de las tiendas de pintura, barnices y artículos domésticos"

Un año después se escuchaba decir a Matisse que la pintura que acababa de ver ("Las señoritas de Avignon") en el estudio de Picasso, era una atrocidad, un intento de ridiculizar el arte moderno. Juró que hundiría a Picasso y lo haría lamentar su fraude. Voilá!

Luego le seguirían los cubistas criticando a Duchamp y cuántos otros más, enfurecidos ante el desconcierto. Debo decir que me gustó el cambio de roles al decir que los academicistas fueron, en el siglo XIX, quienes rechazaron a los impresionistas, los post-impresionistas, a Courbet y su realismo, pero en realidad, ante el arte innovador, todos nos volvemos academicistas. Nos sentimos incómodos, como si nos faltara algo o como si todo lo que juntamos de cultura hasta ese momento, se desmoronara en un instante y tuvieramos que salir a nuestro propio rescate. Baudelaire es quien, en un rapto avanzacionista, habla de lo nuevo en el arte como un sacrificio. Arremete contra Ingres para presentar el término. Habla de un artista con muy poca imaginación y movimiento, aunque, conociendo a Ingres lo suficientemente bien como para creer que se trata en su caso de una inmolación heroica, un sacrificio en el altar de aquellas facultades que genuinamente considera más nobles e importantes.

to be continued...(tomorrow, i promise).

*Leo Steinberg, "El arte contemporáneo y la incomodidad del público", Other criteria. Confrontations with Twentieth-Century Art, Oxford University Press, 1975.

en pantalla ancha

"EL ARCO" de Kim Ki-duk

YA en cine COSMOS - Corrientes 2046. Horarios: 3.40 , 7 y 10.30 pm.

(más adelante comentamos, o no)

al diablo

al diablo con metodismo de exposición.


¿cuántas veces las grandes ideas no funcionan en la práctica?

los frígidos son los que realmente triunfan

hubiera tenido un ataque de auto elogios si se me hubiera ocurrido a mí esta ocurrente frase: "los frígidos son los que realmente triunfan". claro que agota su sentido cuando cuento en voz baja, ojos de mucho viento y boca en forma de puchero rígido que quien la dijo fue el indeciso dorado-plateado de warhol. acá hughes acota "el dalí de los setenta". how funny, robert!
en fin, igual no quiero hablar de warholito, solo la transcribo para comenzar un corto pero no incompleto relato de lo que leí del ya citado robert, sobre el ya mencionado duchamp, en un libro de robert que me dió gaby. en el texto se califica a "el gran espejo" o "los solteros desnudando a la novia, even" (misma obra, dos títulos) como una obra frígida que triunfó en el arte moderno haciéndose llamar "el gran arcano" por la cantidad de parloteos que generó su interpretación.

el maestro duchamp, sin embargo, no dejó nada al azar como se hubiera esperado en la época: "no hay nada espontáneo en esta obra, lo cual, por supuesto, suscita una gran objeción por parte de los estetas. ellos necesitan que el subconsciente hable por sí mismo. yo no. eso me tiene sin cuidado. el espejo es todo lo contrario a eso".
aunque la máquina parece real, digna de un experimento científico, su construcción sería totalmente absurda. todo el tiempo, esta metamáquina nos está dando simbologías para alejarnos de la realidad misma del objeto e introducirnos en una especie de ready-made con trazos filosóficos. "la máquina funciona con un mítico combustible llamado `gasolina del amor´, que se introduce a través de `filtros´ en el interior de `débiles cilindros´ y activa un `motor de deseo´...", confunde robert.

una de cal y una de arenilla, robert. te rescato haberme hecho conocer al poeta keats en su "oda a una urna griega" (abajo fragmentado). nuestro crítico estrella ve este poema como una alegoría para la obra de duchamp y el tipo de amor que el artista creía quedaría en el siglo XX: el amor profano.

Osado amante, nunca, nunca podrás besar,

aunque vencedor, casi llegando a la meta - sin

embargo, no llores;

ella no puede marchitarse y, aunque tú no seas

feliz,

¡por siempre amarás, y ella siempre será bella!

unos años antes, 1990 exactamente, alucinado freud en su "interpretación de los sueños" decía: "el imponente mecanismo del aparato sexual masculino se presta para la simbolización de toda clase de mecanismos indescriptiblemente complicados". por el contrario (horrible conector), para duchamp todo era mucho más simple y se reducía a esto: "los solteros son meros uniformes, como marionetas. tratan de manifestarle su deseo a la novia coordinando sus esfuerzos y haciendo girar la batidora de chocolate para que reproduzca mecánica y laboriosamente una sustancia lechosa similar al semen. esa sustancia sale a chorros a través de las anillas, pero no puede llegar a la mitad del espejo donde está la novia por culpa de la barra profiláctica que separa los cristales. así las cosas, la novia está condenada a tentar y a atormentar eternamente, mientras que el destino de los solteros es una interminable masturbación". esto de la masturbación significaba, por un lado, no tener que necesitar de nadie más para obtener placeres prohibidos (por dios!) hasta llevarnos a la soledad vaticinada y, por el otro, una especie de liberación tanto social -por la época- como cultural -por la familia y su "poder"-. para decirlo en otras palabras, el gran espejo fue la estampita que todo narcisista colgó en su auto mientras recorría las rutas que llevarían a las "vanguardias doradas".

para mí como para muchas otras gentes, cuando era más joven aunque no menos curiosa, duchamp era un chiste. ahora, que sigo siendo más joven de lo que voy a ser en unos años, el sr. duchamp sigue siendo un chiste, pero de esos que contamos innumerables veces para sentirnos bien. semi sonrisa included.

recomiendo este site más que entretenido: http://www.understandingduchamp.com/ y la explicación de duchamp para "el gran espejo" se encuentran en el libro verde.

duchamp es el dalí de los setenta...(pause)...NOT? (guiño imposible de evitar para el usuario bruto que haya visto lo que tuvo que haber visto para entender mi guiño; perdón).

shit set

en conmemoración de mis locos 22, la f. proa y el museo de filadelfia tuvieron la delicadeza de avisarme con cierta anticipación que el Sr. DUCHAMP, Marcel festejará conmigo.

happy birthday to yaaaaa

extra brut - semi tercer entrega

difícil se me hace en este momento escribir algo altamente ducho sobre "Las alas del deseo" (mi gran gran película) y sobrel maistro di maistros Wim Wenders. así es que, solamente, me voy a remitir a un corto opinar, a la doxa de aristóteles que tanto me atrae (aprobada semiología del cbc).
deseo decir que cada cosa que wenders se propone la convierte en un wonderful grey sky full of threatening thunders and a cold but quiet wind over a lime green prairie. me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta me gusta
perdón, no lo puedo evitar.
con razones más que suficientes y, seguramente, deseosos ustedes de ver la película ya mismo, posteo aquí unas palabras que funcionan como tronco/base sobre el cual se eleva la obra.

Cuando el niño era niño iba con los brazos colgantes, quería que el arroyo fuera río, que el río fuera torrente y éste charco, el mar. Cuando el niño era niño no sabía que era niño. Todo le parecía animado y todas las almas le parecían un todo. Cuando el niño era niño no opinaba sobre nada, no tenía ningún hábito. Frecuentemente se sentaba en cuclillas. De pronto, se echaba a correr, tenía un remolino en el pelo y nunca paraba para tomarse una foto.

Cuando el niño era niño era tiempo de las siguientes preguntas: ¿Por qué yo soy yo y no soy tú? ¿Por qué estoy aquí y no allá? ¿Cuando empezó el tiempo y dónde acaba el espacio? ¿Es la vida bajo el sol solo un sueño?

Cuando el niño era niño como alimento le bastaban una manzana y pan; y así sigue siendo. Cuando el niño era niño, las moras le caían en la mano como solo ellas lo hacen. Y así sigue siendo. Las nueces frescas le escaldaban la lengua. Y así sigue siendo. En cada monte ansiaba el monte más alto y en cada ciudad ansiaba una ciudad aún mayor. Y sigue siendo igual. En la punta de un árbol cortaba las cerezas emocionado, como lo sigue estando. Era tímido ante los extraños y lo sigue siendo. Esperaba la primera nieve y la sigue esperando. Cuando el niño era niño tiraba un bastón como lanza contra un árbol y ésta aún sigue vibrando ahí...

Otros filmes de wenders: "Tan lejos, tan cerca!" (segunda parte de "Las alas...", imperdible por las combinaciones de géneros), "El amigo americano", "Buena Vista Social Club", "Paris, Texas" (es larga pero vale la mayor de las penas).


ACLARACIÓN: la película "Las alas del deseo" de Wim Wenders no se merece tremendo y tan corto trato pero la ansiedad bruta por compartir es así; te pide más y más y, cada vez, más rápido. ahora bien, cuando la pueda tranquilizar un poco, publicaré una cosa más monona.

cantos al calor o cantos acalorados (primera parte)

hecho bajo el poder de la memoria o del non-stop para confirmar, o sea, de la kind of excusa.



(where is michael? where is mark? where is mathew now it´s getting dark? where´s john? they´re all out back under fifteen feet of pure white snow would you please put down that telephone? under fifteen feet of pure white snow I waved to my neighbour my neighbour wave to me but my neighbour is my enemy I kept waving my arms ´till i could not see under fifteen feet of pure white snow)

Bárbara estuvo internada cierto tiempo en un loquero. Bárbara, la hermana de Nan, necesitaba libertad. No era que no la sintiera, sólo que no la tenía. En Boston, a los 16 o 17, por ahí, decirse lesbiana y consumir cosas raras no era digno de freedom.
Ricordo Boston a fines de los ´60, un Estado en estado de conservación; plato jugoso para los fotógrafos con hambre social. Ricordo a Martin Parr y, rápidamente por asociación, ricordo cuan rápido me quedé sin entradas para verescucharlo en el límpido palacio de las artes latinoamericanas* el anteaño pasado.
Vuelvo a Boston con Martin y Bárbara. A decir verdad, solo con Bárbara, es la que mejor me cae. Para romper sus cadenas solo tuvo que tomar la decisión. Bárbara se suicidó, en las vías del tren esperó, y a Nan dejó. Bárbara se suicidó, en las vías del tren esperó, y a Nan inspiró.

(is it anybody out there please? it´s too quiet in here and i´m beginning to freeze i gotta icicles hanginananá under fifteen feet o naranaa ná)

NAN GOLDIN, así es como se llama. Me gusta tanto que la siento como de antaño; como esas muchas gentes que uno piensa existieron en el siglo 19. Lindo el siglo 19. Aunque no, Nan is alive! Desde 1953. Made in Boston. Producto de una terrible angustia y soledad, tambien como crítica de la societé y ojo espiador de otros lados. Cosechada en la Satya school, un establecimiento ipy bajo los principios de Summer Hill y cuyo nombre significa amor. Retomo. Cosechada en la Satya school, en la clase de fotografía de David Armstrong, a la edad de 14. Conservada en Boston y en Nueva York. En la School of fine arts y el bar "The Other Side" de la primer ciudad; una especie de antro full of negadas drag queens. Y en las calles de la segunda. A decir verdad, tambien en el mítico Tin Pan Alley, un saper nait clab de los ´70s, donde trabajó como mesera. Toma de Brecht el nombre de "La Balada de la Dependencia Sexual" para denominar al conjunto de imágenes en b&n que retratan ese "otro lado" que tanto vivió: drag queens, travestis, gentes con drogas y gentes en sexo. Las comienza a mostrar en los shows de The Bizanteens, en ese momento la banda del cineman Jim Jarmusch ("no wave music" corriente influenciada por The Velvet Underground y The Monks). Retomo. Conservada en Boston y en Nueva York.

(doctor doctor i´m going mad this is the worst day i´ve ever had i can´t remember ever feeling this bad under fifteen feet of pure whitesnow where´s my nurse? i need some healin´)

Envasada bajo estrictas relaciones humanas. Nos hace inmiscuirnos en sus problemas con Brian, su novio golpista. Convivimos con sus amigos, porque no estamos espiando, no somos intrusos. Nos cambiamos con ellos. LLoramos con ellos. Nos endemoniamos y despues dormimos con ellos. Sexeamos con ellos. Somos parte. Retomo. Envasada bajo estrictas relaciones humanas.

(i´ve been paralysed by this lack of feeling i can´t even find anything worthstealing under fifteen feet of purewhitesnow raise your hands up into the sky raise your hands up into the sky raise your hands up into the sky oh my Lord oh my Lord Ooooooooooh my Loooooord)

Guardada en un centro de rehabilitación. Dolida por la muerte de la mayoría de sus amigos, de su familia, en el auge del epidémico sida, se interna. Ahora sus fotos tienen un tinte más tranquilo, como una especie de redención despues del diluvio. Redención que nos hace quererla cada vez más porque nos demuestra que no es solo un producto de lo que la rodea, sino de adentro, de la pura necesidad de mostrar.
Cheers, Nan!
Odio tener que ser tan coursie pero tuve que.

(save yourself! help yourself! save yourself! help yourself! save yourself! help yourself! save yourself! help yourself!)

para ver más imágenes de la artista, copiar y pegar los links, prometo que funciona:
1-www.guggenheimcollection.org/site/artist_work_lg_192.html_

2-www.mfa.org/collections/searchart.asp?collkeywords=nan+goldin

*me tomo un pequeño atrevimiento, ya que estoy..."COOL MALBA, ¡tus escaleras dan pataditas!".

canto al calor o canto acalorado (segunda parte)

Melancolía en mano, me dirijo hacia mis inicios en los gustos marcativos. Esos que son de gran ayuda al elegir por donde caminar, correr, por donde saltar y tambien bailar. Qué esquivar y qué transitar en puntas de pie, de ahí en adelante y, quizá, sólo por un tiempo.

Rodolfo sabía que lo mejor iba al final; que se descubría casi en la última clase de su maravillosa fotografía creativa.

"#%& %$!#*€" me mantuvo despierta, incluso después de la cena. Busqué por fonética...Inconfundible. Buena iluminación, buenos colores, buenos retratos, buenas composiciones, buenos personajes, buenos temas pero por, sobre y ante, buena Nan.
Nan, mi querida Nan, te recorrí. Te vigilé. Te bailé. Te canté. Me cambié delante tuyo. Me dormí para vos. Lloré con vos. Te guiñé el ojo. Te sonreí. Te olvidé por un tiempo. Largo tiempo. Y de golpe, así como se me surgen las cosas a mí, de golpe, recordé tu "Sisters, Saints and Sybils"(*): según mi memoria del 20 de abril de 2005, cuarenta minutos en el malba a sala llena. La voz en off de una joven mujer describiendonos lo que era extrañar a quien ya no estaba. A quien la marcó, a quien la guió y a quien la hizo tan pero tan audaz como solo ella pudo haber sido. Es raro, pero nos hablaba en varios idiomas. "Presente", dijo la traducción. Nadie la notó. Todos queríamos sentir la voz de Nan presentandonos a su hermana suicida, su gran amor. No se dió cuenta que ya la conocíamos, como ella misma dijo, ya la habíamos visto mil veces antes.

"These are my friends, these are my family, this is myself. There is no separation between me and what I photograph." ("Estos son mis amigos, esta es mi familia, esta soy yo. No hay separación entre mi/yo/Nan y lo que fotografío")

Y, de golpe, obvio, sentí que tenía que invitarte. Que sos un buen partido para presentarle a mis comensales.

Sin todavía querer reconocerle a Marta que los ´60s fueron la "década de los héroes dorados", en vez de los ´80s, voy a cederle una parte de mi orgullo.

"Está bien, pero está más cerca de los ´70s. Calculá que empezó a sacar fotos a los 15, nació en el ´53...según mis cálculos: 1968"

"Tenés razón", dice. "Maida siempre tiene razón".

(*)De fondo no se confundía la voz tan suave y tersa de mi adorado nick que, por cierto Marta, es de los ´80s.

tu ru tu tu pum pum tu

grupo de tambores con invitados especiales.


todos los lunes hasta/de febrero.

7pm: ensayo abierto - libre.
8pm: "la bomba de tiempo" espéctacl - $5.-

opcional: baile y comidita y demás.

ciudad cultural konex - sarmiento 3131.


(a mí me gustó)
(de paso, quien tenga ganas, en el ayer lunes, el invitado fue el lujoso sami abadi, se los presento www.samiabadi.com.ar , coma).